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[Doomsword]

[NdlA: Je voulais le poster pour mon 700ème message, mais emporté dans une frénésie de réponse, je ne me suis rendu compte que trop tard que cela serait le 701ème...tellement hors-fluff que je n'ai pas trouvé de titre...]
Le gros ork regardait d'un air méfiant son partenaire commercial, accoudé à la table de bar.
Grahmbod, Nob du Clan Black Moon, était récemment entré en contact avec un mystérieux étranger, qui avait quelquechose d'intéressant pour lui...
Évidemment, le Nob comptait sur ses "band' de gars" pour faire pencher la transaction en sa faveur...de même que pour les autres transactions, au cours desquels il avait acquis un nombre d'objet inutile inconcevable: une roue de Truk, des balles de "bol'ter" M40, un Long-las MkIII, les clés de contact d'une Fort'ress Noire, un pot de peinture pour Rhino, quatre grot, un Gantelet d'Ultramachin, des essieux de Vyper, une épée Démon, quelques dents de Requins de Belial IV, une Hallebarde de Force Met-les-vis et un Poignard de Face C'tan (sans savoir ce qu'il y avait de derrière). Pas grand chose d'utilisable, somme toute...

L'étranger, légèrement voûté, mesurait environ un mètre soixante, tout au plus. Il était vouté, et semblait bien frêle pour "quelqu'un d'son importansse", pensa Grahmbod.
K'es-ta pour moi, petit homme?, dit-il, après avoir longuement tiré sur son énorme cigare.
L'étranger fouilla quelques instants dans son sac, avant d'en retirer un petit objet et de le poser sur la table.
Huh? Ca s'mange?
Sombre brute, cet artefact sans prix est un cristal de mémoire. Il contient une carte indiquant le lieu de repos de l'Armure de Gork
Dans c'bidule?L'Armure d'Gork?
Tous les Orks avaient entendus parler de l'Armure de Gork, qui conférait des pouvoirs divins à son possesseur: "des yeux ki brillent, des réyons qui partent des doigts, et pis plein d'baston". Révélée sur Farghana plusieurs millénaires auparavant, ses premiers possesseurs avaient été massacrés en tentant de déchiffrer la notice de l'Armure, rédigée en Nord-Coréen.
Et kestu veux en échange?, fit Grahmbod, posant une lourde bourse de dents d'orks, symbole de sa puissance commerciale et musculaire, sur la table.
L'étranger regarda avec dédain la bourse, avant de la balayer d'un revers de la main.
Pas de ces choses, déjà...
Les dents se répandirent par terre avec bruits, et déjà une dizaine d'orks s'étaient rués dessus. Les Gardes du Corps de Grahmbod avaient déjà retroussé les manches de leur smoking pour distribuer des baffes.
Woh eh, il va pas s'la jouer longtemps le ptit d'homme... grogna Grahmbod en faisant claquer sa pince énergétique.
L'étranger releva la capuche qui couvrait son visage, révélant un casque noir cornu. Il enleva entièrement sa cape et révéla le reste de son armure énergétique, se redressant du haut de ses deux mètres quatre-vingt quatre et des brouettes "à vue d'pif".
Woah. Baleze.

La rixe avait attiré quelques Gardes Impériaux en permission, un Ogryn et un Immortel Nécron qui traînait par là. Une certaine agitation régnait déjà dans le bar quand des chopes de bières commencèrent à voler en tout sens.
Un Possédé s'était joint à la bagarre, démembrant ses opposants en quelques coups de tête. Il ne vit pas venir la table de billard que lui lança subtilement l'Ogryn.
Une sirène résonna soudain dans le calme de la nuit, suivi du crissement d'une dizaine de paires de pneus (modèle Ravenwing, disponibles dans toutes les bonnes crèmeries) sur les pavés.
Vingt-deux! V'la les Marines! cria un GI.
L'étranger ramassa prestement son cristal de communication, s'embrouilla avec le serveur pour payer par Carte Bancaire et tira sa révérence en passant par la porte arrière, alors même que de violents coups résonnaient contre la porte de la taverne.
Eh, les boy'z! Tous avec môa! hurla Grahmbod à ses gars.

Faisant claquer la porte arrière au moment même où celle de devant éclatait sous l'impact de la charge de quatre marines en armure énergétique, les orks arrivèrent dans la petite arrière cour faiblement éclairée, où le attendaient un Démon qui s'interposa entre eux et le Marine.
Bye bye, bande de nazes! Doom vous salue bien! lança le Marine en faisant hurler le moteur de sa moto.
Le Sanguinaire fit craquer ses articulations avant de lancer d'une voix grave: Alors, par qui je commence?
Grahmbod s'avança et lui envoya un grand coup de tête...qui lui arriva dans le torse. Malgré tout, les pointes du casque de Grahmbod combiné à l'impact suffirent à envoyer le Démon au sol, KO pour un round!
Allez les gars, on y gô!
Lé plous important, c'est la famille, lui lança le démon, groggy. L'ork leva un sourcil broussailleux, tandis qu'il tentait de se rappeller la référence...

Quatre Gardes du corps montèrent dans leur Trak thuné, les Néons grésillants sous le poids soudain ajouté au véhicule.
Grahmbod monta sur sa propre moto, dont il avait fait modifier quelques détails par un Technaugure, longtemps auparavant.
Il sortit de la cour et tourna à la suite du Marine.
Les roues glissaient sur les pavés humidifiés par la pluie, mais le Marines s'éloignait lentement. Personne n'avait jamais tenu tête à Grahmbod, qu'il soit "un Nork, Doûme ou l'Emp'reur en personne!", ce petit marine allait payer.
Celui-ci dégaina d'une main experte une paire de grenades frag, et les dégoupilla avant de les jeter dans les airs. Le minutage parfait les fit exploser devant les motos accompagnant Grihmbod, et les envoya dans le décor.
Le Buggy thuné fit hurler son moteur, alors que les pilotes appuyaient sur le bouton "Nythro", à côté du bouton "Nypahassez".
Les Gardes du Corps firent cracher leurs mitraillettes, les éclats se réfléchissant sur leurs lunettes noires.
Pilant quasiment sur place pour suivre la moto, le pilote ne se rendit compte qu'au dernier moment que la prochaine rue serait trop étroite pour son buggy.
Touch' pas à çaaaaaaa...
Grihmbod se sentit très seul...

Un projecteur se braqua soudain sur Grihmbod, accompagné du son d'un haut parleur:
Rangez votre véhicule sur le bas-côté. Notre Land Speeder est armé, et nous n'hésiterons pas à ouvrir le feu.
Rageant contre les forces de l'ordre qui lui avaient fait perdre la trace de son client, l'ork se rangea sur le bas côté et sortit sa carte d'identité universelle.

Ce message a été modifié par Doomsword - May 2 2008, 10:57 AM.

[Doomsword]

NDLA: Certes, c'est du déterrage, mais pour mes nouveaux lecteurs, il faut bien se remettre dans le contexte...


Le frère Marcel Johnson tourna la poignée du bureau du commissaire, soupira en remarquant qu’il avait encore oublié de retirer son gantelet énergétique et qu’il avait de fait écrasé une nouvelle fois la poignée, et entreprit de découper la porte avec le poing tronçonneur de son autre main.

« Entrez », lui fit le frère-commissaire Michel Johnson en ouvrant, attiré par le bruit et la lame de tronçonneuse qui venaient de traverser sa porte « qu’est-ce que je vous sers ? »
« Pas la main, vu l’état dans lequel ça a laissé la poignée… »
« Je vois… » fit le commissaire en levant un sourcil et en se rasseyant « chouette déco, le renfoncement en forme de crâne d’ork dans votre casque, c’est nouveau ? »

« Un léger incident avec un boss qui a provoqué une bagarre, fuit dans les rues de la ville, tabassé une escouade complète de marines et risque de trouver un bidule lumineux qui lui permettrait de conquérir le sous-secteur…rien de bien méchant, pas de quoi en faire une histoire » répondit le Terminator en faisant les gros yeux au scénariste.
« Hmm. Mais cette histoire de conquête de sous-secteur m’embête quand même. Qui plus est, avec les élections bientôt, on peut pas se permettre de laisser du grabuge dans les bars. On va s’occuper de son cas, à ce p’tit mariole… » conclut le commissaire en essayant de boire un café à travers les respirateurs de son casque.
+++
Inconscient de la menace sombre et obscure qui pesait sur lui, Grahmbod s’en était retourné au club pour Gentleorks que possédait son gang, histoire de « s’faire un biyard et une bonne binouze », comme le voulait la tradition après une bonne baston.

Dès l’entrée, cependant, un de ses hommes de main le pris à part pour lui faire part de soupçons.
« Boss, j’crois qu’vous êtes comme qui s’y dirait inconscient d’la menace sombre et obscure qui pèse sur vous, là… » dit-il, reprenant avec difficulté la phrase toute faite trois lignes plus haut.
« Kwa ? Ca, là ? » répondit Grahmbod en désignant le servo-crâne aux couleurs des Dark Angels qui le suivait depuis maintenant deux heures en émettant de petits bruits de flatulence « j’sais pas trop, c’est ptêt pour passer chez Kasladi…Kastladi…Kestalti…t’sais, c’truc là, “le Hulk des Secrets“. Bon, quoiqu’c’est les news ? »

« Les cam’ras du vestiaire ont repéré le drôle de zom’ qui nous a comme qui dirait filé entre les griffes énergétiques…il portait une armure toute roz’ avec des drôles de ch’tites étoiles zarb’ dessus »
« Encore un marine du Chaos ? Attends un peu… »

…chaos, chaos…KO…boxe ?
…et qui dit boxe et dit boxeur…
…et qui dit boxeur dit culotte…
…et qui dit culotte dit…SLAANESH !
« Euh…Slaanesh, boss ? » répondit l’ork, un air intrigué envahissant son visage envahi de cicatrices et de petits boutons d’acnée
« Wais, l’Slaanesh, c’te bar du IXè district, où qu’tous les jeunes y vont, parait qu’c’est assez chaud l’soir. Ya ptêt moyen de r’trouver notre bonhomme là-bas ».
+++
Ayant fait la queue pendant une demi-heure à cause de l’épineux problème de l’interdiction d’armes, Grahmbod avait laissé son arsenal à l’entrée, embarquant subrepticement sa méga-armure et le Derringer de son grand-père, au cas où.

Fatigué de l’attente, il se dirigea directement vers les toilettes au son d’un DJ local, « I am prometheum », suivi à son insu par une jeune fille dont les boucles blondes laissaient entrevoir deux longues cornes noires et un respirateur modèle pré-hérésie peint aux couleurs des Emperor’s Children…
Poussant la porte, il déboucha sur une scène insolite digne des plus grands moments du cinéma : quatre Carnifex encerclant lentement un marine acculé, à l’entrejambe duquel se formait une tâche sombre à travers la céramite de sa braguette. L’air désespéré à travers son casque, le visage du marine s’illumina -toujours dans son casque- à l’entrée de l’imposant boss.

« Ah, sacré Will, on dirait qu’j’arrive à temps pour te sortir d’un sacré pétrin encore une fois ! » lança joyeusement Grahmbod en reconnaissant son sacré ami Will à travers son casque.
« Pour sûr, mon vieux ! » fanfaronna ledit Will, lançant un clin d’œil à travers sa lentille énergétique.
« On dirait qu’c’est l’heure de BOTTER DES CULS CHITINEUX ! »